Mejor no me pongo ni a pensar

¡Y que le den un premio al ángel que nos liberó del candidato de aquel o tal partido político! ¡Que le den una recompensa por liberarnos de un buitre que sólo graznará, como hacen las aves carroñeras, desde los altos de sus atalayas, palabras que sólo entienden parásitos como él!

Hablará y prometerá el cielo el candidato, porque él es el hijo de dios y todo lo puede porque todo lo roba y el que roba tiene y el que no tiene se jode. Y es así como han fabricado nuestro mundo, en un folio DIN A4 para que sólo estén sentados en la cúspide cuatro hijos de puta que se dan de ostias por chupar a los inocentes ilusos que vivimos debajo de sus amancillados pies. Hablan y prometen lo que les transcriben esclavos asalariados de poca sesera y más muertos de hombros pa' arriba que una puta de caderas pa' abajo. Y es lo que tienen estos huevones, el don de la prestidigitación, como antaño tuvieron los sacerdotes antes de que se descubriera que eran unos maricas y ladrones.

¿Y por qué os pensáis que siempre en las iglesias elevan los cristos en los altares?

Yo sí que lo sé: para que el huevón hijo de puta no se ensuciara las pezuñas con la puta mierda que en su día se inventó y que, en vez de hacerse una paja y relajarse, vomitó toda su rabia y rencor en este nuestro mundo. Creó esta raza de rapiñas para que no pensáramos por nosotros mismos, que somos demasiado libertinos para ser libres de su sutil tiranía. He ahí la existencia y la necesidad del candidato y de su ilusionista aura dorada, y de su pestilente olor a engaño y escarnio. Y es que en la patria hay tanto polluelo infantil a quien robar. Pero para el infortunio de la mayoría que, como yo, nacimos ya esclavos bajo su opaca tutela, antes de todo, de ser enmanillados en los malolientes vientres de nuestras madres, las ilusiones y mentiras suenan tan apetitosas como la vida de plebeyos que nos espera. Y es que la puta patria nos cuida y amamanta desde chicos con su receta especial, aquella que nos atiborra día y noche como un cansino tango de Gardel. Y es que la receta tiene santa pronunciación, bendecida por aquellos cuervos negros que antaño beatificaron las dictaduras y ahora elevan al séptimo cielo a la democracia. Una democracia de guante blanco que introduce su mano en la chistera y saca, que, por sacar, no quede, señores, todos los artilugios de las normas y leyes que deberemos sufrir eternamente los de abajo, para que los de arriba, esas negruzcas aves de rapiña, se alimenten hasta la saciedad de nuestras enjutas vidas. Y es que, señores míos, cualquier tipo de norma, ley, legislación o regularización del ser humano es una forma sutil de esclavitud. Llámale República, Dictadura o Democracia, siempre seremos el pasto de unos pocos para la muerte de los muchos.